Бродяга

Всё, что не проза

Бродяга

Я люблю города – великанов старушки-Европы,

Лабиринты метро и огни вездесущих реклам;

Я люблю деревенскую глушь, доверительный шёпот

Молодого ручья и за кладбищем сгорбленный храм,

 

Тишину облаков, запоздалой грозы ликованье,

Безмятежность весны и лесов подмосковных разброд,

Изумруды лугов и бездомного ветра скитанье,

Водопады в горах и коньками исчерченный лед.

 

А когда над землёй, как над древним святым, ореолом

Благодатная радуга рьяно раскинется, я

На балконе стою, оглушенный гудящим костёлом,

Упоённый любовью – и лучше не знаю питья.

 

В необъятность сибирских степей, в их покой безмятежный –

В этот мир я влюблён, как в тебя. Но бывает и так,

Что мечтаю взлететь и, зардевшись звездой белоснежной,

Одиноко сиять над бродягой, упавшим в овраг.

 

Всё, что не проза