Untitled chapter

Ретростиль #МикроПисьмо

Untitled chapter

  Она не осмеливалась открыть письмо…

Кому. Алёне Шварц.

От кого. Тимур Светин.

Буквы собирались в правильные слова, слова собирались в правильные выводы, но что-то здесь было не так. Она уже долгое время возила это недоразумение карандашом по столу.

  Вернулась с работы мама и с порога заметила взволнованность на её лице. Зная, что они с Тимуром поссорились, тут же спросила:

  - Что у вас?

  - Пойдём, мама, - она потянула маму за рукав недоснятой куртки, с одной туфлёй на ноге в свою комнату, - что это???

  - Это письмо.

  - Что за письмо?

  - Как, что за?.. Письмо, написанное ручкой на листе бумаги. Простое письмо, каких были миллионы в XX веке.

  - А, это как мне бабушка рассказывала про драки на шпагах? Помню.

  - Нет, - мама улыбнулась, - это было на 100 лет раньше, а в  XX веке просто дрались, как и сейчас, без шпаг и бластеров. Наверно Тимур хочет помириться вот таким романтическим образом.

  - Мама! 2018 год! Можно послать месседж, гифку, картинку. Я всё пойму. А это похоже на бомбу! Нет, на яд!!! Я помню, бабушка рассказывала, как в Америке так пересылали яды в Белый дом. Он меня решил отравить?

  Господи, 10 лет в техническом прогрессе… Всё не так. Скорее всего у него тоже есть бабушка, рассказывающая про дуэли и романтические послания на бумаге. А ваши месседжи - это как чих, раз и растворился в пространстве.

  Дочка с осторожностью взяла конверт.

  - Я пойду, а ты почитай. Как раскрыть конверт без взрыва, сама догадаешься. Уверяю, там нектар, а не яд.